Ontem, ainda com a música do tigrão americano rebumbando em meus tímpanos, fui perceber que a energúmena imbecil filha-da-puta cancrosa balconista da Greyhound havia emitido as passagens erradas até New York, com horário pela manhã e não à noite, como solicitado. Então, a noite bem-dormida que deveria anteceder mais uma passada no busão se transformou em uma noite estressada, acordando cedo para conseguir chegar à estação em tempo de, na pior das hipóteses, conseguir embarcar na hora errada mesmo. Mas o balconista da vez, ainda que pouco simpático como é a praxe, conseguiu corrigir a cagada.
E o dia foi passado meio à toa pela cidade, sem programas que não envolvessem gastar 20 dólares, como com a entrada do museu do Andy Warhol, simplesmente tentando administrar o tédio e a angústia de meramente existir em vão, mas pelo menos sem o calor e o trânsito de São Paulo. Depois de um almoço num restaurante indiano, o que me valerá um bafo de curry por ainda os próximos 3 dias, finalizamos o dia com um filme lésbico de um festival de cinema homossexual. Poucas cenas de nudez, mas que se há de fazer.... E, no meio de duas dúzias de casais de mulheres, das mais variadas faixas etárias e graus de pelancosidade cutânea, eu era o único homem na sala....
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